LE ORIGINI DI DESIO

La città oggi nota come Desio era un borgo chiamato Deussio nel X secolo. In seguito sono comparse le varianti Deuxio e Dexio, dove -x- è meramente grafica per -ss-, -s-. Il suo nome non deriva la sua origine dal vocabolo latino Deus o dal greco Zeus, come pure è stato proposto da etimologi incompetenti. Tali derivazioni sono impossibili per motivi morfologici e fonetici. Qualsiasi persona con conoscenze anche esigue di latino e di greco capirebbe che in Deus e in Zeus la finale -s non fa parte della radice (basti considerare le forme declinate) e quindi non è possibile derivarne formazioni come *Deusius e *Zeusius, anche senza menzionare la presenza della consonante doppia nel toponimo antico. Un'etimologia popolare è senza dubbio anche quella che rimanda a Deusdedit, ossia "Dio diede". C'è tuttavia anche di peggio: per molto tempo è stata in auge una paretimologia delirante che riconduceva Desio al latino ad decimum, perché situato "a dieci miglia da Milano verso Como".

L'autentica etimologia del toponimo in questione è da una radice celtica che indica lo spirito immondo, documentata da Agostino d'Ippona come dusius "demone". Questa è la citazione (De Civitate Dei contra Paganos):

"Et quoniam creberrima fama est multique se expertos uel ab eis, qui experti essent, de quorum fide dubitandum non esset, audisse confirmant, Siluanos et Panes, quos uulgo incubos uocant, inprobos saepe extitisse mulieribus et earum appetisse ac peregisse concubitum; et quosdam daemones, quos Dusios Galli nuncupant, adsidue hanc inmunditiam et temptare et efficere, plures talesque adseuerant, ut hoc negare inpudentiae uideatu." 

Anche Isidoro di Siviglia ne parla (Originum sive Etymologiarum): 

"Pilosi, qui Graece Panitae, Latine Incubi appellantur, sive Inui ab ineundo passim cum animalibus. Unde et Incubi dicuntur ab incumbendo, hoc est stuprando. Saepe enim inprobi existunt etiam mulieribus, et earum peragunt concubitum: quos daemones Galli Dusios vocant, quia adsidue hanc peragunt immunditiam."

Nel celtico locale dell'Insubria doveva suonare *Deuđđios, dove -đđ- esprime un suono interdentale simile a quello dell'inglese thin, ma forte. Il termine è dalla radice indoeuropea *dhwes- "spirito". Il dusius di Agostino può rappresentare un diverso grado apofonico (se sta per /'dusius/ o /'du:sius/) o una forma tarda (se sta per /'du:ssius/. Il toponimo lombardo è ben compatibile con la forma cornica dus "diavolo" e con quella bretone teus "folletto", che conservando una sibilante devono derivare da una forma gallica con -đđ- (< *-st-). La vocale cornica u e il dittongo spurio bretone eu trascrivono entrambi il suono /y/, e questo deve derivare da un precedente dittongo: *douđđios. Si tenga conto che -eu- è nella lingua gallica un arcaismo, presto sostituito da -ou-, quindi anche da -o- /o:/ e da -u- /u:/, come dimostrato dall'attestazione di centinaia di antroponimi di epoca romana. Nel toponimo Deussio si è invece avuta la riduzione del dittongo -eu- in -e-, come è accaduto anche in un altro nome di luogo di chiara origine indoeuropea: Leucum, che è diventato Lecco.

Stessa etimologia ha l'inglese Deuce "Diavolo", che non è realmente dall'antico francese deus "due" (moderno deux) inteso come il punteggio dei dadi. Questa è soltanto una paretimologia o etimologia popolare, un tentativo del volgo e di studiosi ingenui di spiegare Omero con Omero. A riprova di questa origine celtica, si cita la presenza della forma ducius, evidentemente per dusius, che glossa alcuni vocaboli per indicare i demoni nel Promptorium parvulorum sive clericorum (anno 1440):

Bugge, or buglarde. Maurus, Ducius.
Thyrce, wykkyd spyryte. Ducius.

Ebbene, questo ducius è la fonte diretta di Deuce nell'accezione di Diavolo. Si noti che la grafia con la lettera c per /s/ si trova anche nella parola thyrce, che è direttamente dal protogermanico *þurisaz "demone": norreno þurs "gigante", gotico *þauris /'θɔris/, che si trova nell'antroponimo Thorismodus, ossia *Þaurismoþs "Ira del Demone". 

Il termine celtico all'origine del nome di Desio si ritrova non solo in varietà dialettali del francese, ma anche nel romancio (dischöl "folletto" < *dusiolus), nel tedesco della Westfalia (dus "diavolo") e persino nel basco (tusuri "bestia").

L'ETIMOLOGIA ARABA DEL ROMANESCO COATTO SCIALLO 'TRANQUILLO'

Di origine abbastanza recente, la parola gergale sciallo "tranquillo", deriva chiaramente dall'arabo inshallah /in'ʃa:lla/, alla lettera "se Dio vuole", "Deo volente". Il termine arabo è denso di significati teologici, indicando la totale sottomissione dell'uomo a Dio e l'assoluta mancanza di controllo dell'essere umano sul proprio futuro. Aliene a simili sottigliezze, le genti hanno usato questa espressione per tradurre un concetto simile a "così sia". Questa voce deve essere passata dall'arabo al gergo dei coatti romani tramite mediazione carceraria. A un certo punto, i detenuti avevano appreso ad usare la voce "scialla" come intercalare neutro nel senso di "va bene" e quindi di "stai tranquillo". Da questo uso deve essere presto nato un aggettivo nuovo, assimilato alla morfologia italiana: sciallo. Questo articolo, comparso su Repubblica nel 2005, menziona esplicitamente il coattismo in questione: 

http://ricerca.repubblica.it/repubblica/
archivio/repubblica/2005/01/11/stai-sciallo-
ecco-il-gergo-dei-giovani.html

È difficile stabilire quando esattamente è avvenuta la formazione dell'aggettivo. Dal romanesco coatto il termine si è diffuso in tutta Italia subendo molteplici slittamenti semantici anni prima della pubblicazione dell'articolo sopra menzionato. Già negli anni '90 dello scorso secolo, ho sentito usare scallo in piena Brianza col significato di "bello" o come equivalente di "figo". Così la frase "è sciallo" valeva semplicemente "è bello", segno che la parola si era già adattata da tempo alla realtà locale: in romanesco coatto il verbo richiesto dalla parola è invece stare: "sto sciallo" significa "sono tranquillo". In particolare ho udito molto spesso questa parola in bocca a torme di giovinastri decerebrati in quel calderone di ladri e di malfattori d'ogni genere che è diventata la città di Achille Ratti.

La parola scialla era già penetrata in suolo italico in un'altra occasione, ai tempi dei contatti tra Genovesi e Saraceni, dando origine all'esclamazione scialla! "evviva!" Alcuni la fanno risalire a wa shallah /wa'ʃa:lla/ "e Dio volendo", sinonimo di inshallah, anche se distinguere tra le due forme non sembra molto facile, visto che la sillaba iniziale è caduta. Riporto infine il link a un articolo dell'Accademia della Crusca che fa menzione dell'esclamazione ligure, anche se nutro forti dubbi sulla proposta di collegare a questa voce l'italiano scialare e alcuni suoi paralleli dialettali, tutte voci che più probabilmente derivano dal latino exhalare.

http://www.accademiadellacrusca.it/
printpdf/lingua-italiana/consulenza-
linguistica/domande-risposte/scialla

ROMANESCO COATTO MECCA 'PROSTITUTA'; FRANCESE MEC 'INDIVIDUO'

Nel romanesco coatto esiste il vocabolo mecca, tradotto in genere con "prostituta", ma talvolta anche con "ragazza". L'origine di questo coattismo è presto individuata: si tratta della voce colloquiale francese mec, che significa "individuo", "tizio", "tipo", "uomo", "ragazzo". Non soltanto: presenta tutta una gamma di significati che vanno da "marito" a "cicisbeo", da "uomo energico" a "pappone". A prima vista il suo campo semantico sembra essere affine a quello dell'inglese guy "individuo, tizio", ma mostra una tale varietà di slittamenti semantici da stupire non poco.

Qual è il significato originario della parola? Quale ne è l'origine? Quando siamo di fronte a simili termini gergali, dobbiamo innanzitutto delimitare il valore semantico da cui tutto ha avuto inizio. La cosa non sempre è ovvia. Ad esempio pochi italiani sanno che il sopracitato termine inglese guy in origine significava "fantoccio" e che è derivato dal nome di Guy Fawkes. La parola in questione è diventata tanto comune da affiancarsi a man "uomo" e da fargli concorrenza, ponendo seri problemi a eventuali futuri studiosi di archeolinguistica, posto che l'umanità potrà davvero sopravvivere abbastanza a lungo.

Con il francese mec i problemi non sono irrilevanti. Il termine ha cominiato ad apparire in questa forma nel XIX secolo, e per spiegarlo sono state elaborate le più fantasiose paretimologie. Eccone un elenco:  

1) La parola sarebbe un acronimo di mis en cause, ossia "chiamato in causa": si sarebbe formata dalle sue iniziali. Questa proposta è talmente ridicola da meritare soltanto compatimento, come le più stravaganti etimologie popolari scaturite dalla natura belluina del volgo ignorante.
2) La parola sarebbe derivata da quel bizzarro Meg usato da Balzac per indicare Dio. Sarebbe un'abbreviazione di mégot, termine gergale che significava "fumatore". A parte il fatto che non è facile trovare attributi condivisi tra Dio e i fumatori, mi si dovrebbe spiegare quale singolare catena di slittamenti semantici avrebbe portato all'attuale gamma di significati del termine mec. Senza contare che il passaggio da /g/ finale a /k/ sarebbe esso stesso anomalo.
3) La parola sarebbe derivata dall'uso gergale di maquereau "sgombro". Secondo questa proposta etimologica, il termine mec sarebbe una variante del pur comune mac, che però ha un campo semantico più limitato: significa soltanto "prosseneta", "pappone". Lo sgombro è un pesce aggressivo e vorace, donde lo slittamento semantico a "lenone" sarebbe stato un naturale sviluppo. La variante mec /mɛk/ sarebbe stata retroformata da una pronuncia dialettale /mɛ'kRo/ per /ma'kRo/.

In realtà gli sgombri non c'entrano nulla. Il termine maquereau "sgombro" - che alcuni etimologi fanno goffamente risalire a un composto delle parole latine macula e radiata, con l'aggiunta di un suffisso diminutivo - ha infatti già da secoli un omofono col senso di "protettore, lenone", che ha però tutt'altra etimologia: si tratta di una somiglianza casuale. Nella lingua d'oïl medievale esisteva infatti maquerel "intermediario", a sua volta dal francone (cfr. olandese makelaar "intermediario"). È questo il significato primitivo della parola, che è di origine germanica e deriva dal verbo protogermanico *mako:naⁿ "fare": antico alto tedesco mahhôn, antico sassone makôn, makoian, antico inglese macian /'makjan/, norreno maka. Nell'attuale tedesco abbiamo machen "fare" e in inglese to make "fare": quest'ultimo vocabolo è a tutti ben noto. In francese esiste poi un altro parente di maquereau, derivato dalla stessa radice germanica: è il verbo maquiller, che attualmente significa "truccarsi" (donde maquillage), ma che in epoca più antica significava "lavorare a qualcosa, fare" (antico piccardo maquier "fare").  

Adesso possiamo tornare all'Urbe. La parola francese mec è passata in romanesco in epoca recente in una forma femminile mecca, che in origine significava "tizia, tipa", quindi "ragazza" (fine XIX secolo). Infine per ulteriore slittamento semantico è giunta a significare "prostituta", e in questa accezione è documentata nella narrativa del XX secolo (Pasolini, 1955; 1959). Nel gergo della malavita romana (fine XIX secolo) la semantica era diversa: mecca significava "signora, padrona" ed esisteva anche il maschile mecco "signore, padrone". Allego alcuni link: 

http://host.uniroma3.it/progetti/prin06rmitadia/
Conteiner/Lessico_romanesco_nella_
narrativa_contemporanea.doc

http://www.gerghitalici.altervista.org/
malavita/malavita-romana.pdf

ROMANESCO COATTO MARANGA, MARANCA 'TEPPISTELLO'

A Roma la parola maranga (variante maranca) indica un bullo che, a differenza del coatto, ha la sua ragion d'essere nella vigliacca persecuzione delle persone più deboli e su queste infierisce senza pietà. Alcuni la traducono semplicemente con "teppistello". La sua origine è ritenuta oscurissima: l'unico tentativo etimologico che ho trovato non risulta davvero convincente. Circola infatti nel Web l'idea che il vocabolo abbia un'origine onomatopeica: "termine d'etimologia incerta, probabilmente con accostamento bestiale scimmiesco". Veniamo così ad apprendere, con grande stupore, che le scimmie urlando articolano i seguenti suoni: "Marang! Marang!" Peccato che tutto ciò sia incredibilmente stupido. Occorre cercare qualcosa che sia più sensato di queste proposte farlocche, che sono come sterpi ed erbacce.

In realtà l'origine ultima di maranga, maranca "teppistello" (< "individuo brutale") è l'omonimo vocabolo che indicava la scure. Lo slittamento semantico diretto da "scure" a "individuo brutale" sarebbe ben comprensibile, ma l'attestazione di maranga "arruffone, che lavora alla carlona" (Lurati / Pinana, 1983, 276) implica una complessa catena di passaggi, che vediamo di analizzare.

La parola marra "zappa, ascia, scure", documentata già in latino, è di origine preromana. Non esiste alcuna connessione indoeuropea credibile, mentre si trovano paralleli interessanti nell'ambito dell'antico egiziano e dell'accadico: 

antico egiziano (dall'Antico Regno):
mr "zappa", da pronunciarsi /mar/ 

accadico:
marrum "vanga, pala" Si trattava di una lama triangolare che poteva essere usata come zappa o come ventilabro.

siriaco (aramaico):
mar "zappa" < accadico

ebraico mishnaico:
mar "zappa" < accadico

L'origine ultima di questi vocaboli culturali è il sumerico ngar (variante mar) "vanga, pala; ventilabro". Il quella lingua il fonema ng /ŋ/ alterna molto spesso con m (vedi Halloran, Sumerian Lexicon).  

Per tornare a noi, è alquanto probabile che il termine marra avesse una grande diffusione tra le lingue preromane della penisola. Infatti da questa radice deriva *marranca, con un suffisso molto produttivo, -anc-, che è caratteristico dell'antica lingua dei Liguri - anche se in realtà era vitale in un'area ben più estesa.

Tramite il suffisso latino -o (gen. -onis) sono stati formati due discendenti di questo *marranca, che sono ben documentati in territori tra loro molto lontani. Si tratta di marangone "palombaro" e di marangone "falegname".

È chiaro che la denominazione del falegname tragga la sua diretta origine da quella della scure, suo abituale strumento di lavoro. La denominazione del palombaro è un calco del nome del pellicano e di altri uccelli marini. Il latino pelecanus viene dal greco πελεκάν (variante πελεκανός "folaga"), a sua volta da πέλεκυς "ascia", per la forma del suo becco. Così marangone è stato coniato col senso originario di "pellicano" da *marranca, traduzione della parola greca per "ascia". Da "pellicano" (poi "cormorano", "smergo") il vocabolo è giunto a indicare il palombaro a causa degli usi dell'uccello marino, che si immerge tra i flutti per procacciarsi il cibo. Questi slittamenti semantici di certo potranno sembrare poco comprensibili al lettore, ma alla luce della documentazione sembrano indubitabili. Questo perché si tende a valutare lo slittamento a partire dalla forma iniziale e dai risultati finali come se il passaggio fosse avvenuto in un lasso di tempo ristrettissimo, mentre in realtà ci sono voluti molti secoli, il processo essendo avvenuto tramite piccoli passi impercettibili. 

A questo punto si vede come si sia potuto formare maranga "lavoratore grossolano". Da questo significato si è giunti a "individuo rozzo", quindi a "individuo bruto, violento e manesco", che ha dato il lemma coatto. In certi gerghi giovanili la parola è giunta a significare "nordafricano" e ad essere usata come sinonimo delle voci maruego e magrebba, che provengono chiaramente dal nome del Marocco (Maghreb).  

Rimando a questo punto a un articolo bellissimo e completo di Christian Schmitt (Università di Bonn) sull'etimologia di marangone "palombaro" e marangone "falegname", che invito tutti a leggere: 

http://docplayer.it/418526-Derivazione-
o-composizione-sull-origine-della-parola-
marangon-e-falegname.html

UNA PROPOSTA ETIMOLOGICA PER IL ROMANESCO BURINO

Ben nota è la parola romanesca burino "contadino, campagnolo", quindi passata ad indicare una persona volgare e ignorante, dai modi rozzi. Le false etimologie non mancano, come spesso accade per le voci più tipiche del dialetto di Roma. Le riassumo in questa sede, fornendole di confutazione dove necessario:

1) I burini sarebbero stati in origine pastori che venivano nell'Urbe per vendere il burro. In romanesco è risaputo che alla consonante forte /rr/ dell'italiano corrisponde /r/ in modo sistematico: si ha guèra per guerra; tèra per terra; fèro per ferro; bìra per birra, e così bùro per burro. I burini dunque sarebbero stati in origine dei *burrini. Decisamente un'etimologia ingenua.
Non mi risulta che la formazione abbia alcun parallelo noto nell'intera Romània.  

2) Essendo in latino buris /'bu:ris/ il manico dell'aratro, i contadini ne avrebbero preso il nome. Secondo la spiegazione più diffusa, all'epoca dello Stato Pontificio, sarebbero avvenuti flussi migratori stagionali di braccianti romagnoli nell'Agro Pontino. La cosa pare poco probabile, dato che l'Agro Pontino era una terra paludosa di miseria e di morte, infestata dalla malaria e ben poco adatta a coltivazioni stagionali: fu il sempre vituperato Mussolini che la bonificò, eradicando le piaghe che la affliggevano da secoli. Certo, il burino è un contadino nel senso letterale della parola (è un abitante del contado), ma è più un pastore che un agricoltore. Data l'aria mefitica dei paesi fuori Roma e le febbri ricorrenti, non si può credere al burino aratore, capace di sgobbare dal mattino alla sera impugnando la bure. In effetti i burini erano più che altro pendolari, che giungevano a Roma il lunedì mattina per vendere prodotti della pastorizia, vi restavano l'intera settimana tornandosene a casa il sabato sera. Non mi risulta che la formazione abbia alcun parallelo noto nell'intera Romània.  

In alcune lingue romanze il latino bu:ri(m) ha lasciato discendenti:

piemontese bü "manico dell'aratro"
sardo sa buri "il manico dell'aratro"

Tuttavia non mi risulta che la parola sia mai stata vitale nell'Italia centrale. Nello stesso italiano, il lemma tecnico bure ha l'aria di essere stato reintrodotto dai letterati. Chi ritiene fondata la derivazione di burino da bure, dovrebbe fornire prove che bure fosse parola viva nelle varietà dialettali di Roma e del Lazio.

Sull'origine ultima della parola latina buris, prova del fatto che si trattava di un vocabolo importato sono le sue peculiarità morfologiche: accusativo sing. in -im (burim) e ablativo sing. in -i (buri). Può essere accostata al greco γύης "legno curvo dell'aratro" e risalire a una protoforma *g^wu:sa:- con regolare rotacismo. Tale radice sembra indoeuropea come mandolino sembra inglese. La costumanza tipica dei romanisti di spulciare vocabolari di latino per cercare etimologie senza analizzare l'origine dei lemmi dovrebbe finire una volta per tutte.

Riporto il link a un articolo dell'Archivio Storico del Corriere della Sera, che insiste con la falsa etimologia appena confutata:

http://archiviostorico.corriere.it/
2003/luglio/15/Burino_dal_manico_ricurvo_
dell_co_10_030715034.shtml

3) Una possibile etimologia germanica è stata segnalata da altri romanisti. Si rifà a una forma longobarda, ricostruita come *gaburo "garzone", corrispondente in tutto all'antico alto tedesco gibûro "garzone". Nella lingua longobarda da noi ricostruita (conlang neolongobarda), che utilizza la nobile tradizione di /p/ per l'antico /b/, si ha CAPURO /ka'pu:ro/. In ultima istanza la sua radice corrisponde al tedesco odierno Bauer "contadino". Il problema è che una forma germanica di questo tipo non avrebbe mai sostituito la sua terminazione con un suffisso diminutivo romanzo. Avremmo, in altre parole, *buro o *burone, non burino. Per inciso, la forma buros usata nel gergo dei Paninari di Roma (anni '80 del XX secolo) è soltanto una retroformazione.

4) Mi è stata segnalata da un navigatore l'assonanza tra il romanesco burino e l'olandese boerin "contadina" /'bu:rin/. Secondo lui, la parola romanesca sarebbe discesa naturalmente dall'olandese. Tuttavia vediamo come proprio il suffisso femminile -in sia un ostacolo. Bisognerebbe assumere che la forma originale fosse un femminile burina "contadina", da cui burino sarebbe stato retroformato. Di queste manipolazioni tuttavia non si trova traccia alcuna e non si riesce bene a capire come dall'Olanda la parola possa essere arrivata a diventare popolare a Roma. In realtà l'olandese non è una lingua così eccezionale come alcuni ritengono: è semplicemente parte di una varietà di basso tedesco denominata lingua francone, e la radice di boer /bu:r/ "contadino" è naturalmente condivisa da tutte le forme continentali di germanico occidentale anteriori alla dittongazione di /u:/ in /au/ così tipica del tedesco moderno. Si rimanda così al punto 3).   

Un'audace proposta

Per quel che mi riguarda, la più probabile etimologia di burino è quella già proposta nel Ventennio da Carlo Bornate in un suo manuale scolastico di storia romana a uso dei ginnasi superiori. In un memorabile brano sugli antichi Aborigeni, considerati i primi abitatori non indoeuropei del Lazio, l'autore suggeriva che discendenti di quelle genti fossero proprio i burini, ossia i pastori dell'Agro Pontino e delle montagne che ancora ai suoi tempi si vedevano calare a Roma. La parola latina classica è Abori:gine:s, gen. Abori:ginum (priva di singolare), ma si ha il sospetto che la forma originale sia stata adattata per ricalcare l'etimologia popolare dalla locuzione ab ori:gine, ossia "dall'origine". Tale paretimologia è da rifiutarsi, anche perché esiste la testimonianza di una forma greca Βορειγονοι (Licofrone).
Non è impossibile che *Bori:goni: e *Bori:geni: fossero le forme di partenza. Il passaggio da *Bori:geni: a Burini non è impossibile:

/*bo'ri:geni:/ > /*bo'ri:jeni:/ > romanesco /bu'ri:ni/.

Il mutamento sarebbe ben simile a quello che ha portato da /'digitu-/ a /'di:to/.

Questa parola potrebbe aver sviluppato la sua attuale fonetica nell'epoca oscura che seguì il crollo dell'Impero d'Occidente, quando la popolazione romana si era inselvatichita e tra le rovine dell'Urbe sparuti gruppi di pastori vivevano in condizioni peggiori di quelle vigenti nel Neolitico. Erano i tempi in cui hanno avuto origine i Frangipani (o Frangipane), da *Frangipagani, così chiamati per le loro guerre contro i pagani dei Monti della Tolfa. Anche qui in caso di dileguo di -g- intervocalica, addirittura tra vocali centrali.

LA SPAVENTOSA DECADENZA DELLE UNIVERSITÀ

http://www.repubblica.it/scienze/2016/02/16/
news/la_civilta_dell_isola_di_pasqua_
non_fu_distrutta_dalle_guerre-133574673/

Grande è stata la mia indignazione quando mi sono imbattuto in un articolo pseudoscientifico intitolato "La civiltà dell'Isola di Pasqua non fu distrutta dalle guerre". In sintesi, per i ricercatori della Binghamton University di New York guidati da Carl Lipo, Rapa Nui sarebbe stata un paradiso di ecosostenibilità fino all'arrivo degli Europei e non avrebbe conosciuto alcuna crisi ambientale. La prova di ciò? Semplice: le punte di ossidiana, chiamate mata'a nella lingua pascuense, sarebbero state in realtà "utensili domestici", perché questo indicherebbero fantomatiche "analisi morfometriche". A cosa sarebbero serviti questi "utensili domestici"? Per l'agricoltura e per fare i tatuaggi, ci assicura Lipo. Sì, e magari anche per fare la birra.

Non userò mezzi termini. La Binghamton University di New York è costituita essenzialmente da idioti. Sono fin troppe le università che pullulano di chierici traditori la cui unica occupazione è farsi pulire con la lingua il solco balano-prepuziale dalle studentesse. Snervati da interminabili sessioni di fellatio, questi accademici sono in grado soltanto di produrre deliri e baggianate: sembra proprio che ad ogni eiaculazione un po' di materia grigia venga drenata dal cranio e finisca espulsa dal membro.

Revisionismo e negazionismo la fanno da padroni ogni qual volta occorre pronunciarsi su una qualsiasi questione storica o archeologica. Le tradizioni della popolazione nativa oggetto di qualsiasi studio vengono dismesse come irrilevanti. Altrettanto insignificanti sono considerate le testimonianze dei navigatori europei, che hanno visto con i loro occhi le cose di cui hanno scritto. 

Il caso dell'Isola di Pasqua è paradigmatico. Ogni proposizione di questi membri dell'Accademia di Lagado è dominato dalla fallacia logica detta "non sequitur". Il fatto che le punte in ossidiana siano da loro considerate utensili non significa che non ci sia stata un'esplosione di ostilità. Le loro conclusioni sulle mata'a sono infondate, ma anche se si rivelassero esatte, quali ne sarebbero le conseguenze? Non cambierebbe nulla. L'ha detto nessuno a quei babbioni decerebrati che esistono anche le armi improprie? In una società dominata da una tirannia, gli insorti usano ciò che hanno sotto mano. Lo ha mai insegnato nessuno ai ricercatori della Binghamton? 

Questo è quanto è riportato da Jared Diamond nel suo libro Collasso. Come le società scelgono di morire o vivere:

"Furono già i primi coloni, approdati sull'isola attorno al 900, a iniziare ad abbattere gli alberi. La deforestazione era ormai completa nel 1722, anno in cui Roggeveen, sbarcando sull'isola, non vide nessuna specie vegetale più alta di 3 metri. Siamo in grado di determinare con esattezza quando l'isola perse il suo ultimo albero? Ci sono cinque tipi di indizi che ci aiutano a rispondere a questa domanda. Gli esami con il radiocarbonio effettuati sulle noci di palma indicano in genere una datazione anteriore al 1500, ed è quindi probabile che la palma diventò rara o si estinse dopo quella data. Sulla penisola di Poike, che possiede il suolo meno fertile dell'isola e che dunque fu la prima area a essere deforestata, le palme scomparvero prima del 1400 circa, mentre il carbone derivato dall'abbattimento degli alberi spari attorno al 1440. Tuttavia, alcune tracce di attività agricola risalenti a epoche posteriori attestano che gli esseri umani continuarono a vivere in quella zona ininterrottamente. I campioni che Orliac ha datato, prelevandoli dai forni e dai cumuli di rifiuti, mostrano che il carbone fu rimpiazzato da combustibile erbaceo dopo il 1640. Ciò avvenne anche presso le abitazioni dell'élite, che avrebbe potuto usufruire degli ultimi e preziosi alberi rimasti anche quando ai contadini e alla gente comune fosse stato vietato l'accesso a quella risorsa in via di estinzione." 

Dalla stessa fonte, sulla catastrofe ambientale: 

"La storia dell'isola di Pasqua è il caso più eclatante di deforestazione mai verificatosi nel Pacifico, se non nel mondo intero: tutti gli alberi sono stati abbattuti e tutte le specie arboree si sono estinte. Le conseguenze immediate per gli isolani furono la perdita di materie prime e di fonti alimentari spontanee, nonché una diminuzione della produzione agricola. Le materie prime che andarono perdute o che rimasero disponibili soltanto in quantità nettamente ridotte erano tutte derivate dagli alberi o dagli uccelli che vi nidificavano: il legno, le funi, la corteccia per fabbricare il tapa e le piume. Il venir meno dei grandi alberi e delle funi pose fine al trasporto e all'innalzamento delle statue, così come alla costruzione delle canoe per la navigazione in alto mare."

Ancora Diamond, sull'impoverimento della dieta degli isolani: 

"Una volta esaurite le risorse lignee dell'isola, gli abitanti non poterono più costruire le robuste canoe per la navigazione in mare aperto. A partire dal 1500, infatti, gli ossi di delfino, la carne più consumata dagli isolani durante i primi secoli, scomparvero dai depositi di rifiuti, così come il tonno e gli altri pesci d'alto mare. Diminuì il numero degli ami e delle lische di pesce nei depositi di rifiuti, e rimasero soltanto resti di specie che potevano essere pescate in acque basse o dalla riva. Gli uccelli terrestri scomparvero del tutto, mentre gli uccelli marini si estinsero per due terzi. Gli individui delle specie sopravvissute, numericamente scarsi, furono costretti, per riprodursi, a rifugiarsi su alcuni isolotti al largo della costa. Le noci di palma, le bacche del melo malese e tutti gli altri frutti selvatici cessarono di far parte della dieta degli isolani. Si cominciarono a consumare specie di crostacei sempre più piccole e gli individui pescati diminuirono sempre di più in numero e in dimensioni. I ratti rimasero l'unica specie selvatica da carne la cui disponibilità restò immutata."

Sempre Diamond, sul cannibalismo:

"Nel 1774 il capitano Cook descrisse gli isolani come «piccoli di corporatura, scarni, timidi e infelici». La zona abitata sui bassipiani costieri, dove quasi tutti vivevano, si ridusse del 70 per cento in trecento anni, dal 1400 al 1700, ed è probabile che la popolazione sia diminuita di pari passo. Al posto della carne degli animali estinti, gli isolani iniziarono a consumare quella di una specie ancora disponibile e fino ad allora inutilizzata: l'uomo. Le ossa umane diventarono comuni non soltanto presso i luoghi di sepoltura, ma anche nei depositi di rifiuti più recenti, in cui è evidente che sono state spaccate per estrarne il midollo. Il cannibalismo ricorre ossessivamente nella tradizione orale degli isolani. L'insulto più bruciante che poteva essere fatto a un nemico era: «Mi è rimasta tra i denti la carne di tua madre»."

Alla faccia dell'ecosostenibilità e della vita idilliaca! Gli universitari incompetenti negano la terribile crisi ecologica che ha portato Rapa Nui al collasso? Allora facciano saltare fuori le risorse sparite, come ad esempio maiali, cani e polli! Se per questi buonisti scervellati regnavano l'armonia e equilibrio con la Natura, dove sarebbero finiti gli alberi abbattuti? Dementi, li facciano saltare fuori! Se non ci riescono, sono tenuti al Seppuku. 

Di certo gli sproloqui di questi accademici drogati non avranno fine con l'inverecondo articolo diffuso da Repubblica. È infatti in attesa una nuova pubblicazione della Binghamton University: "La civiltà dell'Isola di Pasqua fu distrutta dai Puffi!"

CONTRACTED 

Titolo originale: Contracted
Lingua originale: inglese
Paese di produzione: Stati Uniti
Anno: 2013
Durata: 78 min
Colore: colore
Audio: sonoro
Genere: orrore
Regia: Eric England
Sceneggiatura: Eric England 
Interpreti e personaggi:
    Najarra Townsend: Samantha
    Caroline Williams: la madre di Sam
    Alice Macdonald: Alice
    Katie Stegeman: Nikki
    Matt Mercer: Riley
    Charley Koontz: Zain
    Simon Barrett: BJ
    Ruben Pla: Dottore
    Dave Holmes: Terapista

Trama:
Il film descrive gli ultimi tre giorni di vita di una ragazza, Samantha, che ha contratto un orrendo morbo venereo in seguito a un singolo rapporto carnale con uno sconosciuto incontrato a una festa. Un atto sconsiderato a cui è stata spinta da una pericolosa miscela di alcol e droga, si rivela un punto di rottura. Dal momento del contagio, nel suo corpo inizia uno spaventoso processo di autolisi e la sua vita si trasforma in un incubo peggiore di mille morti.

Recensione:
Quest'opera è sommamente meritoria perché tratta con estremo coraggio un argomento colpito dalla censura dei media, tanto da essere diventato il grande tabù del XXI secolo: le malattie trasmesse per via sessuale. Viviamo sotto un regime molto insidioso. Il messaggio che viene imposto dall'alto è quello dell'assoluta innocuità di ogni forma di sesso. Ogni evidenza in grado di provocare anche soltanto un vago dubbio è rimossa in modo sistematico. Basta farci caso per rendersene conto. La scuola, che tanto ha contribuito a formare generazioni di decerebrati, tace sul contagio. Non soltanto non ci sono campagne di educazione efficaci, ma è incoraggiata la stessa negazione dell'esistenza di tali patologie. L'ignoranza diffusa tra le masse giovanili è tanto densa che si riesce quasi a vederla con gli occhi: sembra caligine. Eric England può essere considerato un guerriero che combatte contro questo stato di cose.

Una società terminale

L'America è una civiltà in stato agonico, che consuma i suoi ultimi giorni in preda alle febbri dell'insania. Come un gigante demente scosso dalle convulsioni, non potrebbe dar vita a nulla di sensato. Tutto sembra essere mosso da un deleterio motto: "Se ti fa sentire bene, fallo!" A questo stato di cose due fenomeni hanno contribuito in massimo grado: il primo è la follia New Age, con la sua idea del pensiero in grado di mutare il mondo, con le sue baggianate del "tutto è energia"; il secondo è l'edonismo egoista della Setta di LaVey, che si è diffuso in modo capillare cambiando il modo di pensare e di sentire in ogni strato sociale. Tossicosi e delirio di onnipotenza. Peccato che per gli agenti patogeni i corpi umani siano semplicemente immensi e ghiotti banchetti. 

Attacchi trollosi

Anche soltanto menzionare i morbi venerei suscita l'immediata ostilità dei fornicatori dediti alle crapule orgiastiche e affetti da Sindrome di Samo, che vedono come fumo negli occhi anche soltanto l'idea di un rapporto sessuale protetto. Costoro non si rendono conto di non essere tanto diversi dalla ragazza del film, che diviene lo strumento fisico del Principio del Morbo, agendo col fine di trasmettere l'infezione. Così il film è stato definito "cinema del sesso sicuro" e il suo regista è stato schernito duramente, esposto alla gogna del Web per aver osato trasmettere un concetto che dovrebbe essere di per sé evidente e semplicissimo: il sesso senza protezione uccide. 

Futili accuse di inverosimiglianza

Non pochi fanno notare come l'intera vicenda appaia piuttosto irreale. Com'è possibile che una ragazza che sta marcendo riesca a convincere un suo spasimante a congiungersi a lei? Com'è possibile che questi la baci in bocca, visto che un herpes mostruoso la sfigura? Com'è possibile inserire il proprio fallo eretto in una vulva brulicante di vermi e andare avanti a stantuffare, senza allarmarsi per il pizzicore causato dalle fauci delle larve che cercano di rodere il glande? Evidentemente non è poi così impossibile come potrebbe sembrare a prima vista. Mai sottovalutare il funesto potere della Natura. 

Sviluppi della lingua neoamericana

Avendo visto il film in lingua originale, ho notato che la lesbica Nikki parla un inglese in cui la vocale aperta tonica /ɔ/ non si è mutata in /a:/ nei monosillabi. Quando dice di non aver voluto toccare il membro (cock) a un ragazzo che la pressava, pronuncia chiaramente /kɔk/ e non /k^ha:(g)/. Per contro, la sguaiata Alice parla un dialetto diverso e pienamente americano, in cui il mutamento si è compiuto, così sulla sua bocca la parola vodka suona nitidamente VACCA.

TESIS

Titolo originale: Tesis
Paese di produzione: Spagna
Anno: 1996
Durata: 125 min
Colore: colore
Audio: sonoro
Genere: thriller, orrore
Regia: Alejandro Amenábar
Soggetto: Alejandro Amenábar, Mateo Gil
Sceneggiatura: Alejandro Amenábar
Produttori: Alejandro Amenábar, Hans Burman,
    Wolfgang Burmann,  José Luis Cuerda, Julio
    Madurga, Ricardo Steinberg, María Elena Sáinz
    de Rozas
Produttore esecutivo: José Luis Cuerda, Emiliano
    Otegui
Casa di produzione: Las Producciones del
   Escorpión, Sogepaq
Distribuzione (Italia): Lucky Red
Fotografia: Hans Burman
Montaggio: María Elena Sáinz de Rozas
Effetti speciali: Reyes Abades
Musiche: Alejandro Amenábar, Mariano Marín
Scenografia: Wolfgang Burmann
Interpreti e personaggi:
    Ana Torrent: Ángela Márquez
   Fele Martínez: Chema
   Eduardo Noriega: Bosco Herranz
   Xabier Elorriaga: Jorge Castro
   Miguel Picazo: Figueroa
   Nieves Herranz: Sena Márquez
   Rosa Campillo: Yolanda
   José Luis Cuerda: primo relatore di Ángela
   Francisco Hernández: padre di Ángela
   Rosa Ávila: madre di Ángela
   Teresa Castanedo: presentatrice TV
   José Miguel Caballero: commesso delle videoteca
   Joserra Cadiñanos: vigilante
Doppiatori italiani:
   Francesca Fiorentini: Ángela Márquez
   Luigi Ferraro: Chema
   Vittorio De Angelis: Bosco Herranz
   Sergio Di Stefano: Jorge Castro
Premi:
   7 Premi Goya 1997: miglior film, miglior regista
   esordiente, miglior sceneggiatura originale,
   miglior attore rivelazione (Fele Martínez), miglior
   produzione, miglior montaggio e miglior sonoro;
   Méliès d'argento 1997

Trama (da Comingsoon.it):
Perché la morte e la violenza attraggono tanto? E' moralmente lecita l'esibizione della violenza nei film? In ogni caso fino a che punto si può mostrarla? Ecco l'argomento della tesi di Angela, che studia in una scuola di cinema a Madrid. Insieme al suo collega Chema, che è un appassionato di film violenti, Angela si mette alla ricerca di chi ha girato uno 'snuff movie' nel quale la protagonista è torturata fino alla morte. 

 

Citazioni: 

 

"Di che colore sono i miei occhi?"
(Ángela)
 
"Là fuori c'è l'industria americana, che è molto agguerrita, e il solo modo di competere è... dare al pubblico quello che vuole vedere."
(Il professore)
 
Il professore: "Perché ti interessa la violenza?
Ángela: "Forse perché la troviamo continuamente alla televisone o nel cinema e ci stiamo abituando un po' troppo a vederla."
Il professore: "Allora?"
Ángela: "Mi mette paura."
Il professore: "Perché?"
Ángela: "Perché non mi piace la violenza."
Il professore: "E arrivi a rifiutarla..."
Ángela: "Certo."
Il professore: "Sempre?"
Ángela: "Sì."
Il professore: "Ma la violenza è comunque una cosa innata nell'animo di tutti. Non possiamo pensare di censurarla sempre, in ogni film."
Ángela: "No, però il regista deve essere consapevole di..."
Il professore: "Il regista deve solo riuscire a capire quello che il pubblico vuole avere. È il principio basilare di qualsiasi forma di spettacolo? Rifiuti anche le regole dello spettacolo?"  

Recensione:
Questo capolavoro precede di tre anni 8mm - Delitto a luci rosse. Tratta lo stesso argomento, ossia la produzione di film snuff, ma servendosi di un approccio molto diverso. Nel film di Schumacher era un politico a commissionare la produzione di un video di morte, servendosi allo scopo di un ambiguo produttore di porno sadico, Dino Velvet, le cui pellicole erano legali per un soffio. Nel film di Amenábar invece il mostro è annidato nel mondo accademico. L'università, e più precisamente la Facoltà di Scienze della Comunicazione, si rivela come un microcosmo raggelante con un suo ecosistema. Ci sono le vittime, scelte tra le studentesse, e ci sono i predatori, che fanno capo a un insospettabile professore, Jorge Castro. Non deve stupire più di tanto che questo demone teorizzi sulle sue aberrazioni, giustificandole con le stesse stronzate socio-culturali che tanto piacciono alla nostrana Sinistra al Caviale. Questa maschera va tanto di moda ai nostri giorni: il predatore che ha più successo non è quello dall'aspetto più terribile, ma quello che meglio si mimetizza. La scuola, madre di tutte le storture, appare ancora una volta come una potente allegoria dell'umanità intera. La protagonista, Ángela, interpretata da un'ottima Ana Torrent, si immerge nell'Abisso dopo essersi imbattuta in qualcosa che non avrebbe mai immaginato. Eppure i suoi sentimenti sono ambivalenti. La sua attrazione per Bosco, il principale sospettato, è qualcosa di torbido e di sconvolgente. L'assassino, lo psicopatico dotato di bell'aspetto, compare nei sogni di Ángela con caratteri che sono al contempo quelli del carnefice e dell'amante, prima ferendola con un coltello e poi mettendo la testa tra le sue gambe. Questa tensione lavora in lei, scavando un fiume carsico fino alla rivelazione finale. Notevole è anche l'interpretazione di Fele Martínez nel ruolo di Chema, lo studente amante dell'horror che aiuta Ángela nella sue indagini tra continui colpi di scena. Quello che mi lascia un po' perplesso è l'idea che l'orrore degli snuff movies possa uscire dal mondo delle leggende metropolitane e fare notizia, diventare scoop per giornalisti e cronisti, scuotere le moltitudini ed insinuare in loro il tarlo dell'inaudito. Questo sì che è tipico dell'universo onirico, non della realtà infera in cui siamo condannati a vivere. 

 

Altre recensioni e reazioni nel Web 

 

Riporto alcuni interventi apparsi sul Davinotti:
 

https://www.davinotti.com/film/tesis/3426

 
Herrkinski ha scritto:
 
"Il film di Amenabar è decisamente inquietante e fortunatamente abbastanza lontano dal fiasco dell'affine 8mm con Nicholas Cage. La trama è ben strutturata e il crescendo di tensione è ideale, con momenti di puro terrore. Qualche parte è leggermente superflua, tuttavia il film è un ottimo thriller, dall'atmosfera morbosa e malsana. Unica nota negativa: sarebbe stato forse più impressionante se il regista avesse mostrato più esplicitamente i finti filmati snuff. Da vedere, comunque."
 
Nicola81 ha scritto:
 
"Thriller incentrato sugli snuff-movies, ma anche una riflessione sulla crisi dell'industria cinematografica, considerata l'inevitabile conseguenza della morbosità del pubblico. Malgrado l'argomento, la violenza è quasi assente e si è preferito puntare maggiormente sulle psicologie dei personaggi, tutti ben interpretati (ottima, in particolare, la Torrent). Qualche ingenuità nello script e qualche lungaggine evitabile rischiano di tarpargli le ali, ma Amenabar mostra già quelle qualità che esploderanno nei successivi Apri gli occhi e The others."
MEMORABILE: Il video; I sotterranei dell'università; Il finale
 
Gaussiana ha scritto:
 
"Il primo lungometraggio di Amenabar tratta il tema degli snuff-movie, ma a differenza di altre opere simili (mi riferisco ad Hardcore poiché 8 mm uscirà pochi anni dopo) sposta l'attenzione, almeno all'inizio e alla fine, sulla morbosità come caratteristica tipica dell'uomo e dunque presente nell'intera società sotto una forma voyeuristica. Per il resto è un piacevole thriller lineare e senza grossi colpi di scena; alcune scene, viste attraverso il bianco e nero della telecamera digitale, arricchiscono la narrazione."
MEMORABILE: Chema con la maglietta di Cannibal holocaust!

8mm - DELITTO A LUCI ROSSE

Titolo originale: 8mm
Paese di produzione: Stati Uniti d'America
Anno: 1999
Durata: 123 min
Colore: colore
Audio: sonoro
Rapporto: 2.35:1
Genere: thriller, drammatico
Regia: Joel Schumacher
Soggetto: Andrew Kevin Walker
Sceneggiatura: Andrew Kevin Walker
Fotografia: Robert Elswit
Montaggio: Mark Stevens
Musiche: Mychael Danna
Scenografia: Gary Wissner
Interpreti e personaggi:
    Nicolas Cage: Tom Welles
    Joaquin Phoenix: Max California
    James Gandolfini: Eddie Poole
    Peter Stormare: Dino Velvet
    Anthony Heald: Daniel Longdale
    Christopher Bauer: George Higgins/Macina
    Catherine Keener: Amy Welles
    Fran Bennett: suora
    Jack Betts: maggiordomo
    Myra Carter: signora Christian
    Don Creech: signor Anderson
    Anne Gee Byrd: senatore Michaelson
    Amy Morton: signora Mathews
    Luisa Oropeza: responsabile dell'archivio
    Jenny Powell: Mary Anne Mathews
    Norman Reedus: Warren Anderson
    Rachel Singer: vicino
Doppiatori italiani:
    Sandro Acerbo: Tom Welles
    Francesco Pannofino: Max California
    Nino Prester: Eddie Poole
    Dario Penne: Dino Velvet
    Sandro Iovino: Daniel Longdale
    Massimo De Ambrosis: George Higgins/Machine
    Isabella Pasanisi: Amy Welles
    Manlio De Angelis: maggiordomo
    Alina Moradei: signora Christian
    Pinella Dragani: signora Mathews
    Eleonora De Angelis: Mary Anne Mathews
    Simone Mori: Warren Anderson

Trama (da filmtv.it):
Tom Welles è un investigatore privato affidabile ed efficiente, specialista nel pedinamento di mogli e mariti fedifraghi, in attesa della grande occasione che faccia decollare la sua carriera. Gli capita in mano un innocua (sic) bobina che gli farà scoprire gli aspetti più oscuri e terrificanti della realtà che lo circonda. Il video mostra una ragazza ripresa in uno "snuff movie", ovvero un film porno in cui si riprende l'uccisione dell'inconsapevole protagonista. 

 

Citazioni:

 
Se danzi col diavolo, il diavolo non cambia. È il diavolo che cambia te.
(Max California)
 
Max California: "Nella vita ci sono tre regole: 1. C'è sempre una vittima. 2. L'importante è che non sia tu."
Tom Welles: "E la terza?"
Max California: "Me la sono dimenticata."
 
Janet Matthews: "Ci penso continuamente. Ogni volta che suona il telefono, dico ogni volta, penso che sia lei. Non faccio che pensare a lei."
Tom Welles: "Posso chiedere: se dovesse scegliere, se fosse costretta a scegliere tra immaginare che sua figlia è lontana, da qualche parte, che ha fatto fortuna ed è viva e felice, ma non saperlo, non poterlo mai sapere. E l’ipotesi peggiore: che è morta, ma saperlo. Sapere finalmente cosa le è successo..."
Janet Matthews: "Che cosa sceglierei?"
Tom Welles: "Sì."
Janet Matthews: "Sceglierei di sapere. Io voglio sapere."
 
Tom Welles: "Perché voleva un film dove una ragazzina viene massacrata?"
Daniel Longdale: "Perché poteva, Welles. Lo voleva perché poteva."

Recensione:
Raramente si trova un film con recensioni più negative nel Web. Alcuni lo accusano addirittura di essere grottesco e di buttare in burletta un argomento orribile, ma in diversi casi si capisce fin troppo bene che a dare fastidio è piuttosto il fatto di credere nella reale esistenza degli snuff movies. Esiste una netta maggioranza di persone che etichettano il concetto stesso come "leggenda metropolitana". Il fatto che una vittima possa essere torturata e uccisa per il piacere di una cerchia di pervertiti diabolici è qualcosa di talmente inquietante che il miglior modo per evitare di fare i conti con una simile realtà è urlare a gran voce che si tratta di una messa in scena. La cosa non deve stupire più di tanto. In fondo viviamo in giorni in cui una forma contagiosa di demenza spinge sempre più persone a credere che qualsiasi pericolo sia irreale. Solo per fare un esempio, il terrorismo viene ridotto a "false flag", gli attentati sono ritenuti scene di film girati da attori professionisti allo scopo di ingannare le masse. Si tratta forse di una forma di autodifesa? La realtà è giunta a un tale livello di orrore che è necessario nascondere la testa sotto la sabbia come tanti struzzi (o stronzi)? A quanto pare è proprio così. Pensare di poter essere fatti a brandelli, crivellati da una mitraglietta o ridotti a un mucchietto di cenci sanguinolenti è una cosa che non piace a nessuno. Ecco perché interviene un processo di rimozione del pericolo che fa il gioco dei complottisti e di altri folli. "Non può capitare. A me non può capitare", ecco il mantra più in voga, una magia che rimuove il babau. Lo stesso meccanismo scatta quando si parla di carnefici che fanno sparire la gente nel nulla. Credo che non piacerebbe a nessuno sapere che la probabilità di essere rapiti e di finire uccisi di torture in uno snuff è comunque più alta di quella di essere coinvolti in un attentato jihadista. Persino chi dovrebbe combattere il fenomeno e vigilare sulla sicurezza del cittadino spesso si lascia prendere da dubbi esistenziali. La vulgata corrente, sostenuta da psicologi e sociologi, è che gli snuff movies non possano e non debbano esistere, perché altrimenti si dovrebbero trarre conseguenze pessimistiche sulla natura umana. Alla luce di tutto questo, senza dubbio l'opera di Joel Schumacher è estremamente meritoria. Trovo semplicemente assurdo bollarla di "stupidità" e di "moralismo", come pure è stato fatto da un commentatore su Filmtv.it. Ogni sequenza del film è un viaggio in una terra sconosciuta da cui esiste ritorno, un abisso divorante oscuro come l'Erebo e terrificante come il Maelström. La figura del politico fruitore di video di morte, Satanas ex machina, fornisce un valido spunto per riflessioni mortificanti sulla natura intrinsecamente maligna dei Poteri del Mondo. La verità è lampante: quelle cerchie di depravati che tanto dolore provocano non sono da cercarsi tra i disadattati e tra i miserabili, ma proprio tra coloro che questo mondo muovono e governano. Sia onore a Nicolas Cage, nella cui interpretazione non vedo proprio nulla di "ridicolo"! 

 

Riporto l'intervento di Pietro Ferrari:

8mm di Joel Schumacher (1999) è un film con parecchi difetti e alcuni pregi non trascurabili. Fra questi ultimi, citerei un passaggio del dialogo che si svolge tra il segretario del magnaschèi che ha commissionato lo snuff e l'investigatore privato, interpretato da Nicolas Cage. Allorché questi domanda, sconvolto: "Perché? Perché lo ha fatto?", il segretario risponde: "Perché poteva". Questa è precisamente la ragione - ed è un'amara verità che dovrebbe far rabbrividire chiunque abbia un briciolo di senno. Chi può commettere determinate azioni, foss'anche le più turpi, potendo contare sull'impunità, le commette proprio perché è in suo potere farlo. 

Altre recensioni e reazioni nel Web

 

vanessatalanta ha scritto su Mymovies.it: 

 

"Non sono una fan di Nicholas Cage, dopo gli ottimi inizi la fama lo ha portato ad eccedere negli atteggiamenti gigioneschi e nell'autocompiacimento , come altri bravi atttori, Hopkins per primo. Ma l'ho trovato veramente notevole in questa pellicola in cui appare in scena dall'inizio alla fine, una difficile prova per qualunque interprete. Sobrio ma intenso nei gesti e nelle espressioni. Regia e fotografia senza difetti nè colpi di genio. La forza d'impatto del film è tutta nella lenta discesa all'inferno di Cage, quasi un viaggio dantesco con Joaquin Phoenix (bravo) al posto di Virgilio, un viaggio però in cui il protagonista cammina in mezzo ai dannati, la cui malvagità  lo contamina lentamente avvolgendolo  come una appiccicosa bava tossica."

Maria da Motta di Livenza ha scritto su Filmup.com:

"E' un grande film di introspezione psicologica; l'argomento è crudo e davvero si ha l'impressione di essere scesi all'inferno, come dice bene ad un certo punto il ragazzo che aiuta il protagonista a rintracciare i responsabili dell'omicidio sul quale l'investigatore privato sta svolgendo le proprie ricerche. Colpisce la profonda tristezza e l'assenza di speranza che il film trasmette; l'essere umano è davvero così banalmente brutale e illogico e constatarlo non può che annientare coloro che nutrono ingenue illusioni sulla bontà della natura umana di rousseauiana memoria. La conclusione è logica, irrinunciabile, l'investigatore riafferma il valore della vita, di quella vita in particolare, sopprimendo coloro che lo negano. Incredibile e tragica contraddizione! Io sono assolutamente contraria alla pena di morte ma questa è un'altra cosa; al posto del protagonista credo che avrei avuto la stessa reazione, salvo poi passare il resto della mia esistenza a tormentarmi la coscienza."

Questi interventi sono comparsi sul Davinotti: 

 

https://www.davinotti.com/film/
8-mm-delitto-a-luci-rosse/3704

 
Pinhead80 ha scritto:
 
"Film a mio parere ben riuscito grazie alle ambientazioni molto lugubri e ad interpretazioni molto solide (Cage e Phoenix su tutti). Il film parte subito in quarta e continua così sino al finale adrenalitico. Il caso assegnato a Cage diventa, poco alla volta, un'ossessione che lo spinge negli abissi della perdizione, dove il degrado fisico e morale non ha limiti. Il personaggio di Macina è difficile da dimenticare." 

 
Cangaceiro ha scritto:
 
"Meno scabroso di quanto si possa immaginare. Lo snuff aleggia senza invadenza durante il film, sembra più che altro il pretesto che dà il la all'escursione del protagonista nei bassifondi della depravazione sessuale. Evitando improbabili trattatati sociologici Schumacher dipinge un torbido spaccato di realtà, mettendo l'accento sullo spaesamento di un uomo per bene e normale di fronte a tanto marciume. Cage azzecca l'interpretazione con una prova misurata e sentita. Confezione di alto livello, nel momento di spannung si resta davvero col fiato sospeso."
MEMORABILE: Cage entra in casa di Macina e inizia la caccia...

 
Lythops ha scritto:
 
"Un tema interessante come quello degli snuff movie è l'occasione per portare in scena una storia dedicata a un pubblico molto, molto generalista che possa accontentarsi di ciò che vede senza interrogarsi troppo sull'impianto strutturale del film. Peccato perché non mancano punti forti come la descrizione del sottobosco che ruota attorno al porn estremo, la figura di Macina, alcune scenografie e, perché no, la ricca vedova coi suoi dubbi. Cage davvero inconsistente come (quasi) sempre, film sterile."

HARDCORE

Titolo originale: Hardcore
Lingua originale: Inglese
Paese di produzione: USA
Anno: 1979
Durata: 109 min
Colore: colore
Audio: sonoro
Genere: drammatico
Regia: Paul Schrader
Soggetto: Paul Schrader
Sceneggiatura: Paul Schrader
Fotografia: Michael Chapman
Montaggio: Tom Rolf
Musiche: Jack Nitzsche
Scenografia: Paul Sylbert 
Interpreti e personaggi: 
    George C. Scott: Jake Van Dorn
    Peter Boyle: Andy Mast
    Season Hubley: Niki
    Dick Sargent: Wes DeJong
    Leonard Gaines: Ramada
    Dave Nichols: Kurt
    Gary Graham: Tod
    Larry Block: Det. Burrows
    Marc Alamo: Ratan
    Ilah Davis: Kristen Van Dorn

Trama (da Wikipedia, 20/03/2016): 
Jake Van Dorn è un imprenditore benestante, proprietario di una fabbrica di mobili di Grand Rapids (Michigan). Vive da solo con la figlia adolescente Kristen che, partita per un convegno religioso in California, scompare misteriosamente. Van Dorn chiama un investigatore privato di Los Angeles per ritrovarla e dopo poco tempo scopre un film pornografico in 8 mm di cui Kristen è protagonista. Per far luce sulla vicenda, Jake decide di esplorare il mondo squallido e pericoloso dell'industria hardcore americana partendo per la California: spacciandosi per un produttore di film porno e tenendo delle audizioni, riesce a rintracciare l'attore protagonista con Kristen della pellicola e da lui arriva alla prostituta Niki che decide di aiutarlo nelle ricerche. La pista delle indagini li porta prima a San Diego poi a San Francisco dove finalmente Jake ritrova la figlia in compagnia di un attore sadomasochista di film snuff.

Recensione:
Il film si svolge nel 1977, come dimostra un manifesto di Guerre Stellari in alcune riprese. Estremamente interessante sotto il profilo antropologico, soprattutto perché mostra gli effetti della convivenza nella società americana di realtà abissalmente dissimili.

Una controversia dottrinale 

Le sequenze iniziano con un dibattito teologico in cui si parla della dottrina di Pelagio. Chi mai potrebbe, in pieno XX secolo, ricordarsi di Pelagio? Eppure, nella comunità calvinista d'origine olandese di Grand Rapids, nel Michigan, la minuziosa interpretazione delle dottrine cristiane è di fondamentale importanza. Poco importa che non esista una singola Chiesa Pelagiana sull'intero pianeta: non si distingue tra una singola idea eterodossa in un persona e l'attività di una congregazione organizzata che si fondi su tale eterodossia. Traumatico è il risveglio di Jake Van Dorn dal coma storico in cui il suo paesino è sprofondato. Dalla quiete asettica di quell'ambiente in cui non si muove nulla, l'onesto lavoratore si troverà immerso nei pozzi neri della California devastata dalla pornocrazia.

Catabasi

Il detective privato, che dice di appartenere a una non meglio specificata comunità religiosa, irride e schernisce Van Dorn, chiamandolo "missionario", ma al contempo fa del suo meglio per aiutarlo. Egli presiede alla morte del protagonista e alla sua rinascita. Questa morte, quasi rituale, avviene quando il calvinista assiste alla proiezione del filmato pornografico in cui la figlia, nuda, è alle prese con due giovani, facendosi penetrare da tergo da uno di loro mentre accoglie in bocca il fallo dell'altro. Per il protagonista è una vera e propria catabasi, una discesa agli Inferi. La rinascita del padre disperato avviene per paradosso proprio quando trova il detective intento a fornicare con una prostituta e invaso dalla furia lo licenzia in tronco: proprio in quell'istante egli assume in sé una determinazione virile che lo porterà ad affrontare l'Inferno, a lottare contro i demoni dando prova di grande valore. Si fa presto a definire "bigotto" Jake Van Dorn. Vorrei proprio vedere quanti bigotti avrebbero il coraggio di compiere anche soltanto un quarto delle sue imprese.

Snuff movies

Un tema che affiora nel corso di Hardcore è quello degli snuff movies, filmati in cui persone vengono realmente torturate e uccise. Jake Van Dorn sotto mentite spoglie riesce ad assistere alla proiezione di uno di questi atroci video, rimanendone inorridito. Una donna legata siede su un letto e accanto a lei c'è un giovane uomo. All'improvviso arriva il carnefice, che pugnala al ventre l'uomo e senza esitare sgozza la donna. Il punto è proprio questo: non si tratta di una finzione. Venire a conoscenza di simili pericolose attività dovrebbe inquietare fino a impedire il sonno. Questo tuttavia non accade: nella loro perenne narcosi le genti tendono a negare l'esistenza stessa del fenomeno. Di queste aberrazioni si avrà modo di parlare a lungo in altre occasioni.  

Dialogo tra un calvinista e una prostituta

Nelle sue indagini, Van Dorn viene aiutato da una prostituta. Una delle infinite ragazze macinate dalla macchina di Moloch. In fondo si tratta sempre della stessa ragazza, si potrebbe dire: nessuna di loro mostra peculiarità che potrebbero distinguerla dalla massa anonima delle altre sventurate. Proprio come le particelle indistinguibili della fisica subatomica. Guardandola mi è sembrata una specie di Valentina Nappi con una parrucca bionda, ma con meno propensione a filosofare sul sociale e su altre simili stronzate. Quello che colpisce è l'adesione di questa fallofora alla New Age. Per sopportare gli orrori di un lavoro forzato che usura sia il corpo che l'anima, questa ragazza bruciata usa le più svariate droghe (eroina, cocaina, fumo, allucinogeni), facendo suo il deleterio condizionamento del Think Pink. "Pensa positivo!" Anche con lo stomaco pieno di spermi diversi e con gli orifizi rotti. L'uomo di Grand Rapids cerca di parlare con questa folle, ma quello che ne emerge è un insieme di parole che la sua interlocutrice non può comprendere. Lei si definisce "venusiana", ossia adepta della Chiesa di Venere, cercando di far passare la sua abilità a fare pompini per una forma di amore in grado di migliorare il mondo. Reputando la vita "un'opportunità", benedice la reincarnazione. Lui le risponde enunciando i dogmi della sua Fede. Sono i Cinque Punti del Calvinismo, enunciati tramite l'acronimo TULIP: Total Depravity (Totale depravazione), Unconditional Election (Elezione incondizionata), Limited Atonement (Espiazone limitata), Irresistible Grace (Grazia irresistibile), Perseverance of the Saints (Perseveranza dei Santi). Se avesse recitato un testo in un idioma extraterrestre, la giovane meretrice avrebbe avuto maggiori possibilità di capire qualcosa.  

Anno 11 dell'Era Satanica

Alla fine il detective privato esorta Jake Van Dorn a fare ritorno al suo paese, dicendogli: "Tu qui non esisti". Un dettaglio a prima vista insignificante, da cui tuttavia si intuisce a quale comunità religiosa appartiene l'investigatore. Si tratta della Chiesa di Satana di LaVey, che nel 1977 compiva 11 anni di esistenza. Lo stridore tra il mondo dell'attempato calvinista e l'ambiente californiano impregnato di edonismo egoista non potrebbe essere più grande, al punto da doversi definire insondabile. Quello di cui raramente si parla è la funesta rivoluzione antropologica che ha avuto il suo epicentro in California, portando a una tragica discontinuità nell'ontologia della società coinvolta e dell'intera umanità.

Post nel Web

Segnalo una splendida recensione che ho trovato nel sito Rapporto Confidenziale:

http://www.rapportoconfidenziale.org/?p=5737